sábado, 2 de abril de 2016

Viento / Vento




El viento bate en mi rostro en esta fría mañana,
quien en lo alto estremece a las desvestidas ramas,

quien por las calles aúlla con enigmático son;
en este invierno que aflora cual pétalos de dolor.

Viento frío que me amordaza, cual lo hace un triste sentir,
cuando los sueños se apagan y el alma se torna gris.

Viento que fuera la brisa de ilusión de un tiempo ido,
por la que absortos corrían mis incrédulos sentidos.

Viento que ya fuera otrora aire calmo de ventura,
despertar de fantasías y trébol de la fortuna.


O vento bate o meu rosto neste dia tão gelado,
quem lá no alto estremece esses tão despidos ramos;

quem pelas ruas vai uivando nesse enigmático som,
neste inverno que floresce, com suas pétalas de dor.

Vento frio que amordaça como um medonho sentir,
como uma ilusão que morre, quando a alma torna-se gris.

Vento que fora uma brisa de ilusão num tempo ido,
pela que absortos corriam meus incrédulos sentidos.

Vento que já foi outrora melodia de ventura,
despertar da fantasia, trevo da minha fortuna.

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